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Era Uma Vez No… Quirguistão

18 de março de 202023 de outubro de 2020 By Tomate

Inspiração Atual

“Cada estação da vida é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição definitiva, que o editor dá de graça aos vermes”. (Machado de Assis)

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Deslize para baixo. Corra o dedo sobre minha tela.

Deslize para baixo. Corra o dedo sobre minha tela.
Dois toques na imagem e lhe dou um coração.
Deslize mais um pouco. E mais, e mais.
Não deixe o pensamento atrapalhar esse ato.
Torne a atividade mecânica. E consuma.
Aperte nos círculos acima. Deleite-se com histórias e stories.
Deslize agora para o lado. Busque algo que lhe chame a atenção. Interaja com estranhos.
Hipnotize-se com rostos e gostos. Não os seus, mas os dos outros. Que podem se tornar seus, mesmo que por mera imitação.
Troque de aplicativo. Busque um vídeo, uma série, um filme. E deslize.
Derrape.
Acelere áudios. Leia mensagens de grupos. Ria de memes. Faça memes.
Chore com notícias. Xingue o presidente.
Volte para as imagens cotidianas. Deslize novamente pelas últimas atualizações. Escreva indignações em poucos caracteres. Faça enquetes para aumentar o engajamento. Espelhe-se na vida alheia. Consuma, consuma, consuma.
Me leve para o banheiro. Me use na cozinha. Não precisa perguntar nada a ninguém, eu tenho todas as respostas.
Vá para a cama comigo, e antes de dormir não deixe de ver se tenho alguma novidade.
Sou seu melhor amigo, você sabe disso.
Afinal de contas, quem passa mais tempo com você do que eu?

Quantas são as verdades que ao meu ver não passa

Quantas são as verdades que ao meu ver não passam de mentiras?
Quantas são as mentiras que eu tenho como verdades? Quantas são as concepções, as teorias, e as práticas que já mudei durante minha vida?
Quantas ainda irei modificar?
Em quantas acertei?
Em quantas estou errando? Será que julguei mais do que fui julgado? Quantas vezes fui inoportuno?
Quantas vezes fui necessário?
Quantas fui ignorado?
Quantas fui privilegiado?
Quantas fui usado? Em quantas usei? Quantas vezes sorri?
Quantas vezes chorei? Quantas vezes ainda me questionarei sobre tudo isso?

Quantas fotografias, textos, vídeos, legendas, st

Quantas fotografias, textos, vídeos, legendas, stories, reels, tik toks, ou tweets seriam postados se não houvesse um botão de curtir? Exclua o "like", tire a interação externa da equação, e pense: "eu realmente postaria isso, se não tivesse como saber a reação dos outros?" A pergunta é ampla e não trago respostas. Só gosto mesmo de plantar questionamentos.
Mas tenho a impressão que o biscoitinho do "like" nos alimenta. E repare que faço uso do pronome reflexivo na primeira pessoa do plural.

Caminhava pela antiga cidadela de Erbil, capital d

Caminhava pela antiga cidadela de Erbil, capital da região autônoma curda localizada no norte do Iraque, levantando poeira entre ruínas de prédios cor de areia. A região é continuamente habitada desde o sexto milênio antes da dita Era Comum, como se antes de Cristo tudo fosse anormal. 6 mil anos da presença humana, seja a de Alexandre, o Grande, que ali derrotou o rei Dário III, ou a minha que estava de passagem temporária. Parei defronte a uma mesquita e fui convidado pelo imã para adentrar o local de culto muçulmano. Com um turbante branco à cabeça, barba mesclando grisalhos com fios escuros, colete marrom sobre uma camisa bem alinhada, ele me perguntou quem eu era e de onde vinha. Antes de saber, disse que qualquer religião era na sua casa bem vinda, que eu não precisava me preocupar. Apresentou os aposentos, recitou alguns provérbios e parábolas, e desejou uma vida de boas e sinceras relações. Assim como fazia com todas as pessoas que me davam carona ou me hospedavam, perguntei se poderíamos tirar uma foto juntos. E ele disse que sim, mas desde que eu nunca postasse a fotografia em lugar algum, fosse na internet ou impressa. Que a guardasse para mim, e que ela me trouxesse bons sentimentos sempre que a visse. Afirmou que não havia necessidade de uma exposição intensa de tudo na vida. E que se as pessoas tivessem o discernimento para agir e não incitar comparações ou esperar reconhecimento por todos os seus atos, talvez encontrássemos o verdadeiro significado de liberdade.

"Mais um carro que passa e nem me nota." "O lugar

"Mais um carro que passa e nem me nota." "O lugar não é ruim. Tem uma área de escape, a velocidade permitida é baixa, eu sei que eles estão me vendo." "Não é possível ninguém ter parado ainda." "Será que devo fazer uma placa?" "Sorrir mais? Como consigo fazer alguém confiar em mim em poucos segundos?" "Ah, aquele carro chique nem vai me dar bola." "Para que essa cara de quem peidou e molhou? Por que tanto julgamento em um simples olhar?" "O quinto carro a partir desse vai parar, pode anotar". "O terceiro caminhão azul a partir desse vai encostar, fica esperto!" "Filho da p...
Não, porra! Não xinga. A pessoa não tem obrigação de parar pra você!" "Até onde será que chego hoje?" "Será que vai parar? Reduziu a velocidade. Encostou. Corre, corre!" "Será que corro com a mochila, ou vou sem, pergunto e se der boa volto pegá-la?" "Ahhhh, viajar de carona é a melhor experiência possível." Frases nostálgicas de uma mente solitária com tempo livre na beira de uma estrada qualquer

Descalço. Sem calçado, nem meia. Em contato di

Descalço.
Sem calçado, nem meia.
Em contato direto com o solo.
Sentindo a grama, a areia, as pedras.
Machucando a pele sensível da sola dos pés acostumados a vidas urbanas.
Absorvendo diretamente a energia que emana do calor do Sol, do frescor das marés, dos espinhos de corais e algas.
Criando uma conexão com a terra, também com t maiúsculo.
Algo que parece tão simples, mas está cada vez mais esquecido.

Mochila. Uma palavra estranha para designar um sa

Mochila.
Uma palavra estranha para designar um saco com alças, que colocadas nas costas podem transportar histórias, muito mais que pedaços de roupa.
Mochileira(o).
Pessoa que além de fazer uso de uma mochila, segue um estilo de vida de acumular menos e experienciar mais.
Nem toda pessoa de mochila é mochileira.
Mas quase toda mochileira utiliza uma mochila.
Na foto 8 exemplares. 4 pares.
A mochila e seus respectivos donos.
Cada uma com sua história própria, mas que em algum momento resolveram unir-se e construir uma resenha em conjunto.

Era Abril de 1500 quando caravelas portuguesas mor

Era Abril de 1500 quando caravelas portuguesas moribundas avistaram estas praias de areia ora clara, outra escura. Imagine o fedor do porão de uma embarcação através do Atlântico no século XVI. Tripulantes, quase que exclusivamente homens, transpirando ganância, poder, possibilidade de enriquecimento ou exploração. "Terra à vista", gritou um deles, mal sabendo que seria a prazo, com uso exacerbado de cheque especial e pilhagens. - Sabe aquela protuberância que vemos em frente? Pois de agora em diante ela será referida como Monte Pascoal. - Mas por quê, senhor? - A Páscoa será nos próximos dias e precisamos dar um nome para algo que "descobrimos". (Diálogos meramente ilustrativos e oriundos da minha cabeça). Em terra firme, homens, mulheres e crianças devem ter se espantado com tamanha forma se movendo sobre as águas. Os inteligentes europeus os chamaram de índios, já que acreditavam ter chegado nas Índias, fosse por burrice, incompetência ou um acaso infeliz mesmo. Pedalando pelas mesmas praias da carta de Caminha, fico pensando quantas são as mentiras que ainda são forçadas goela abaixo como verdades. Seria estranho se nos livros de história contassem apenas a epopéia européia, não é mesmo?

Escrevo para ser lido. Nem que seja por mim mesmo

Escrevo para ser lido. Nem que seja por mim mesmo durante o escrever.
Ao levantar a caneta, porque sou destes à moda antiga, reflito alguns minutos. Coloco-a na boca. Dou uma mordiscada na tampa. Pareço mais intelectual assim. Com um quê pensativo, mesmo que sejam só preocupações ou besteiras itinerantes.
Junto o pequeno tubo com o papel, e movimento a mão em sintonia com meus pensamentos, mesmo que eles sejam mais rápidos que meus dedos.
Como se eu fosse o regente de uma ópera, sempre da esquerda para a direita, para novamente recomeçar à esquerda, sigo até que seja necessário mudar de página ou quando sinto que a sinfonia encontrou seu fim. Normalmente quando as ideias acabam.
Por vezes paro bruscamente. Releio os garranchos. Penso que é uma estapafúrdia. Risco. Rabisco. Desenho por cima. Procuro sinônimos. Tento dar sentido àquilo tudo. Busco exprimir meus anseios de outra forma. Menos formal, mais corriqueiro. Às vezes em primeira pessoa. Em outras onisciente, onipresente, onívoro. Caricato, rasteiro.
Em formato de diário, de conto, de prosa ou poesia. Crônica ou romance.
Juntando letras. Formando sílabas. Pontuando. Exprimindo ideias.
Um começo. Nem sempre um meio. Mas com um fim. Nem que seja pela minha desistência.

Na medida do possível, pouco é admissível. Ser

Na medida do possível,
pouco é admissível.
Ser feliz é questionável,
petulante ou invejável. O passado tem memória,
nostálgico ou confortante.
O presente sem vitória,
letárgico e sufocante. O futuro em trajetória,
sendo escrito sem certeza,
esperança, nem leveza. Mas mesmo que incompreensível
espero poder sorrir,
na medida do possível.

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