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Um retrato sobre palavras e o silêncio

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“Cada estação da vida é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição definitiva, que o editor dá de graça aos vermes”. (Machado de Assis)

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Era um dia 31 de dezembro, segundo o calendário g

Era um dia 31 de dezembro, segundo o calendário gregoriano, no mundo ocidental. Mais precisamente em terras tropicais, abençoadas por deusas, bonitas por natureza, mas passando por dificuldades.
Em fevereiro não terá carnaval, e infelizmente não tenho um Fusca, mas sim um violão com cordas a trocar.
A tal data transborda reflexão.
Memórias do que aconteceu, retrospectivas a riviria e resoluções para o que está por vir.
Em comum, a esperança de perspectivas e dias melhores, corpos mais saudáveis, condições mais apropriadas.
Que sejam balelas, ideias que não venham a render frutos, mas o simples ato de transpor a mente para uma situação melhor já faz com que o sentimentalismo (barato ou não) tenha valido a pena.
Uma boa passagem para todas e todos.

Minha cabeça estava longe do corpo. Perdida, mesm

Minha cabeça estava longe do corpo. Perdida, mesmo que grudada. Enquanto pisava em um lugar, pensava em outro. Em lugares onde nem os idiomas batiam. Estudava realidades que não convivia. Presenciava vivências que não me completavam. Soava estranho, porque no fundo era mesmo. Para mim, pelo menos. Tinha tudo, porém me sentia vazio. E enquanto muitos queriam, pelo menos ter a oportunidade de sair, eu sonhava com um retorno. Entendi que essa confusão mental era privilegiada. Era como se eu tivesse vários brinquedos, mas mesmo assim pedisse um novo para o velho barbado natalino todo ano. Falam que não vou me acostumar. Insinuam que sou louco. Dão boas vindas ao manicômio. Alguns, porém, também demonstram alegria e sinais de boa ventura, de um abraço que algum dia será trocado. Acho que estamos todos um pouco insanos. Alguns mais, outros menos. Uns voluntariamente, outros por consequência. Em uma espiral de sandice e lucidez, intercaladas desordenadamente e escondidas por trás de máscaras, nem sempre de pano. Que seja bem vindo!

Faz tempo que sou um passageiro. Sentado ao lad

Faz tempo que sou um passageiro. Sentado ao lado de um motorista, ou no banco traseiro. Transitório, fugaz, e efêmero. Trafegando como um sujeito, ou designando características de um efeito. Pode ser em um trem, dentro de um avião, na garupa de uma motocicleta, no aperto de um ônibus, ou no cano de uma bicicleta. Sou passageiro como um piscar de olhos, como um momento de insignificância diante da grandiosidade de um universo, como uma vida dentre bilhões de outras, durante milhões de anos. Sou capaz de me tornar passageiro em uma visita, em uma estada, em uma nova morada, ou na vida de alguém. O amor é invariavelmente passageiro, assim como a raiva, pois por mais que tais sentimentos talvez não passem, nós iremos seguir, sem o glamour de uma imortalidade, mesmo que legados sejam deixados. Agimos, todavia, como se não fossemos os tripulantes. Ou pelo menos os que têm tempo para isso pensar. Dando maior importância a uma brevidade ínfima, em um imaginativo lindo, mas por vezes perigoso. Talvez more nesta passagem o tal sentido da vida, algo como sobreviver aos intervalos. Com o cinto apertado ou segurando no puta merda, em questão de segundos ou de anos, tudo é inevitavelmente passageiro. Na saúde ou na doença. E espero que não seja até que a morte os separe, mas que haja condições para um discernimento, e para uma oportunidade para dizer: obrigado pelo tempo, mas preciso seguir em frente, a minha passagem precisa percorrer outros caminhos. Enquanto ser passageiro pode ser universal, o caminho e o meio engloba uma série de privilégios. Pois nem todos conseguem sentar no mesmo banco. Muitos sequer sabem a textura do assento de um veículo. Os segundos, minutos, horas, dias, meses, anos e derivados também correm de forma diferente na mente de cada um. As preocupações e necessidades imediatas modificam muito a velocidade em que o tempo passa, mas não há como pará-lo. Nunca houve. E nesse mesclar inútil de palavras me preparo novamente para uma nova passagem. Que seja eterno enquanto dure, se for bom.

Hoje acordei com vontade de abraçar. Não qualque

Hoje acordei com vontade de abraçar. Não qualquer pessoa. Não seria louco de estender meus braços para um completo desconhecido na rua, apesar de já ter o feito. Os tempos atuais também não permitem isso, e abraços com máscara e distanciamento não surtem o mesmo efeito. O que eu queria mesmo era poder rever toda e qualquer pessoa que passou pela minha vida. Sei lá, bater um papo, perguntar como está, o que faz da vida, o que gosta, por onde passou, o que comeu. Trocar futilidades, descobrir quais caminhos foram tomados, rever sorrisos e talvez lágrimas. Pedir e ouvir desculpas, agradecer, dar conselhos, ouvir ditados, contar bedelhos. Nem que fosse rápido e passageiro, só queria dizer que em algum momento aquela pessoa marcou algo em minha vida. Queria relembrar momentos, rir de constrangimentos, brindar a relacionamentos, chorar arrependimentos, refutar xingamentos, desmontar planejamentos, demonstrar e presenciar amadurecimentos. Como se eu estivesse em uma sala, sentado em uma cadeira carcomida pelo tempo, de frente a uma mesa bamba com um calço de papel no pé, e um a um, ou uma a uma, entrassem as pessoas que tive alguma interação relevante. Tomaríamos um café, uma cerveja, um chá ou um refresco. Comeríamos doces, salgados, carnes ou vegetais. Fumaríamos, nos entorpeceríamos, lembraríamos de trilhas e caminhadas, desafios e adversidades. [CONTINUA NOS COMENTÁRIOS]

Estava conversando com alguns alemães sobre a bas

Estava conversando com alguns alemães sobre a base da alimentação de regiões europeias. Todos entusiasmados discutindo pratos, preferências, as particularidades de cada cozinha, no que (in)voluntariamente tomei partido. Tanto na Alemanha quanto nos países ao redor, como Áustria, Polônia, Rússia, Lituânia, Letônia e outros, a batata é onipresente, onisciente e onipotente nos cardápios e mesas locais. Muito também pela facilidade de preparo e durabilidade durante os períodos de frio mais intenso, quando raramente algo pode ser colhido. Mas se você for analisar historicamente as batatas vêm das regiões andinas, na América do Sul, levando à constatação que a "tradicional" culinária regional europeia se iniciou somente depois do século XVI, quando a tida “descoberta do novo mundo” ocorreu. O mesmo pensamento pode ser transportado para a Itália, berço da pizza, e da pasta, mas com tomates originários novamente da América do Sul. Para não dizer do macarrão oriundo da China, das especiarias indianas, do milho mexicano, da banana asiática, de frutas vindas da África e por aí vai. Meus amigos pararam, olharam para mim e perguntaram como eu sabia tantos fatos incomuns assim, no que respondi que aleatório era pensar que a Europa era o centro do mundo, fortuito era passar o tempo a ver séries no Netflix para fazer simplesmente o tempo correr, e inesperado era acreditar única e piamente nos livros de história que nos apresentaram nos tempos de escola. A ideia não era enumerar equívocos, muito menos comparar regiões. Não queria incitar que uma é melhor que a outra, mas sim que uma usurpou as demais, e também deixou seus traços, costumes e alimentos. Queria mostrar que havia algo a mais naquele pensamento tradicional. Todo mundo deu uma risadinha constrangida, dizendo que a pandemia não estava fazendo bem para as pessoas, mas penso que, no fundo, novamente fui longe demais.
Acontece.
Com mais frequência que gostaria, mas acontece. E penso que continuará acontecendo.
Acho que estou ficando velho.

O outono pode ser clichê. Mudar de cor, de tom, d

O outono pode ser clichê.
Mudar de cor, de tom, de textura.
Balançando ao vento, se espalhando ao ar.
Ora vermelho, ora amarelo. Às vezes marrom.
Impressionista como Monet. Bucólico como carneiros caminhando sob um tapete de folhas. Mas tal clichê pode ser uma farsa, dependendo de onde você se encontra.
Uma percepção apenas. Um conceito forçado goela abaixo, se me permite.
Implantado no inconsciente até que se torne naturalizado.
Seja por filmes, desenhos animados ou livros, quase que exclusivamente centrados em regiões normalmente temperadas. Na Europa ou nos Estados Unidos. Demorei a perceber que outonos são distintos. Que o retrato dado não se reproduzia por todos os cantos. Era o perigo da história única, da estação única, onde modelos e padrões acontecem em poucos lugares. O outono era muito mais diversificado que uma tela concebida a tinta óleo. Poderia ser chuvoso ou seco, e até sem árvores. Poderia ser quente ou frio. Calmo, verde ou acelerado.
Pulsante na correria de quem não tem tempo para observar o farfalhar das folhas.
Um alguém que pode estar perdido nos pensamentos, enquanto que no hemisfério oposto uma pessoa tem o mesmo questionamento sobre a primavera.

Hoje encontrei um caderno de capa mole e vermelha,

Hoje encontrei um caderno de capa mole e vermelha, folhas quadriculadas e espiral deformada. Poderia ter sido usado para alguma fórmula matemática ou sistema organizacional, mas a calculadora do celular e as planilhas eletrônicas tomaram controle desta tarefas. Neste pequeno pedaço de papel havia alguns relatos, uns certos contos, um par de vivências autênticas de um passado não muito distante. Algo como um diário improvisado, com certos questionamentos e assertividades eloquentes, ora efusivas, ora revoltosas. Achei engraçado, ou melhor dizendo, tragicômico a forma como eu via o mundo. Reli certas frases franzindo o cenho, e tive certa vontade de descartá-las, já que a reescrita seria muito onerosa. Porém não cedi ao impulso e simplesmente refleti. Pensei que parte do que alguma vez escrevi provavelmente estaria sem sentido atualmente. E que bom que isso aconteceu, ou que está ocorrendo, pois quero em algum momento futuro reler o que escrevo no presente e realizar o quanto sigo em transição. Afinal de contas, considero que é melhor perceber erros do que continuar com verdades inquestionáveis, mas pode ser que ache esse pensamento estranho quando o reler amanhã.

Privilégio. Presente no sorriso e incrustado no t

Privilégio.
Presente no sorriso e incrustado no tédio.
Inerente ao sucesso, mas recorrente no assédio.
Overdose para alguns, enquanto para outros nem remédio. De gênero, de cor, de classe, ou de orientação.
De local de nascença ou de religião.
Também misturado em qualquer sobreposição. Querem que sua posse seja invisível,
Pelo menos para quem o detém,
Com uma vivência menos sofrível. Seu poder não significa abstenção de adversidade,
Nem demarca falta de luta, talvez só de alteridade. Ter escolhas é um privilégio.
Ter tempo para encontrar rimas, igualmente um sacrilégio.
Reconhecê-lo é a partida, não seu ponto médio,
Exigindo muito estudo, trabalho e luta
Para quem sabe um dia haver justiça, sem que seja somente pelo seu intermédio.

Se o rock está prestes a morrer, talvez seja porq

Se o rock está prestes a morrer, talvez seja porque você não conhece o que acontece no deserto do Saara. Tudo bem, talvez não seja um conceito perfeito de rock. Chamaremos então de O Blues do Deserto, mesmo que algumas vertentes aqui sejam mais assimiladas com o Blues de Mali.
Qualidade sonora, dedos ágeis, e misturas culturais com guitarras icônicas.
Se estiver em busca de alguma sonoridade diferente, fica o link no perfil com algumas recomendações.

Pegar toda a complexidade de uma pessoa e de seu c

Pegar toda a complexidade de uma pessoa e de seu contexto e reduzi-los a um só aspecto é o que Chimamanda Ngouzi Adichie chama de o perigo da história única.
E ela não está sozinha nesta lista literária da Nigéria.
De Achebe a Adichie, descubra escritoras e escritores que marcaram seu nome na literatura nigeriana, do continente africano e mundial.
Link com 11 escritoras e escritores nigerianos no perfil.
E devo confessar que subestimei essa tarefa de dicas culturais. A curadoria de tal tarefa é árdua e toma mais tempo do que pensava, portanto deixarei os filmes de fora dessa empreitada. De qualquer forma alguém sabia que Nollywood, a indústria cinematográfica nigeriana, é a segunda maior produtora de filmes do mundo? Através apenas da sua irmã indiana, a Bollywood.
Fiquem mais esse conhecimento aleatório que não faz ninguém passar no vestibular aí.
Abraços.

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